Et Kantat (la faute d'orthographe est volontaire, cela m'évitera les charognards amenés par google),  était interviewé par une journaliste lituanienne, peu de temps avant. Il avait le sourire idiot de l'amoureux transit, d'ailleurs il n'avait que ce mot à la bouche the girl I love, alors même qu'on l'interrogeait sur sa musique et un album en suspens.

J'avais envie de lui coller des baffes, je n'aime pas les idiots transits, J'avais envie de le secouer, parce qu'il ne connaissait pas encore la suite, parce que je n'imaginais que trop bien qu'il devait retourner chaque instant dans sa tête, que ce genre d'images lui seraient imposées à jamais, parce que jamais les médias et le public ne s'en lasseront.
Et voir ces images toutes simples, même ces quelques instants de pellicule où il apparaît sur le tournage du film, ça prenait des airs de tragédie grecque, ces destins qui s'écoulent sous nos yeux impuissants, vers une fin implacable, où les vies se brisent. On aimerait pouvoir leur hurler un avertissement, mais les doigts ne peuvent que se crisper sur le bouton off de la télécommande, pour ne plus voir ce bonheur en décomposition que tant aiment à ressasser.

Et puis il y avait Kantat dans le box des accusés, feignant de de rien voir de n'entendre aucun bruit, seul, inconnu, le dos courbé les mains croisés, triste, définitivement triste, feignant de ne pas voir les journalistes agglutinés derrière sa vitre, feignant de ne pas être ébloui par les éclairs des flash.. J'avais envie de pleurer devant tant de gâchis, et je n'arrivais même pas à lui en vouloir, même pas à égratigner l'image que j'avais de lui.
Une amie en parlait, avec un peu de colère, Ce que je trouve scandaleux c'est qu'il n'ait pas... Je l'ai regardée sans rien dire, j'avais envie de lui faire comprendre qu'il ne fallait pas me demander d'être objective, ni même rationnelle, que j'avais beau essayer, je n'y arrivais pas. J'avais envie de lui dire qu'après tout je ne me sentais pas en droit de juger, qu'on ne savait pas et qu'on ne saurait jamais ce qu'il s'était passé. Et pourtant, ce raisonnement même était injuste, cela n'aurait pas été lui, j'aurai probablement réagit comme elle.
C'était injuste, mais plus fort que moi, je préfèr(ais) croire à la passion plutôt qu'à l'abjection, la solution de facilité, sans doute, dérisoire protection, pour éviter de tout voir imploser.

J'aurais voulu le voir en concert, j'aurai voulu garder pure l'image que je m'en faisais, le type bien, engagé dans des causes auxquelles je croyais, pas un maître à penser, mais quelqu'un dont certaines paroles sublimaient certaines de mes pensées. J'aurai aimé ne pas avoir le coeur plombé d'amertume en écoutant mes cds comme on ressasse un regret.

Les modèles ne devraient pas avoir le droit de se fracasser ainsi, de tout remettre en question, de descendre de leur piédestal pour nous rappeler que tout un chacun est faillible, même ceux dont les belles paroles semblent tenir le mal à l'écart, et qu'un jour ou l'autre n'importe qui peut basculer dans l'abjection, parce que cette réalité crue est bien trop terrifiante.
Ou du moins, pas lui, pas de cette manière.